Несчастливый финал
Не жалейте их, не смейте их жалеть!
Вы увидели их слезы, видели, как рыдала молодая команда из гордой Страны Басков, но это не то, что вы подумали, это не то. Вы думаете, это обычное поражение, обычная в таких случаях досада от долгожданного трофея, поманившего и ускользнувшего мимо рук в омут прошлого? Нет.
Они не сдерживали слез, они плакали открыто, плакали, заливая солеными слезами камеры бесстрастных операторов, заливая досадой на самих себя весь мир. Настоящие мужчины прячут слезы, настоящим мужчинам не по статусу плакать. Они ревели открыто. Потому что есть что-то большее, чем бестолковая гордость, что-то большее, чем чувство собственного достоинства. Они знали это, поэтому не прятали слез.
Вчера, на стыке дня ушедшего, дня Победы, и нынешнего серого денька, озаглавленного десятым числом последнего весеннего месяца, состоялось то, во что отказывались верить все, кто следил в этом году за второстепенным, отмирающим, еврокубком. Казалось, что все собравшиеся на стадионе, все кто уселся возле экранов телевизоров или же за столиками самых разнообразным спортбаров, разбросанных по всему миру, ну как минимум по всей Европе, казалось, что все эти люди ждали одного – коронации. Это должен был быть сказочный вечер, такой, каким представляют свою свадьбу девушки. Чтобы цветы повсюду, улыбки, устремленные взгляды, обожающие и завидующие одновременно, куда уж без этого, чтобы тишина перед взрывом и слова те, что сверкают надеждой где-то глубоко на дне подсознания каждой девчушки практически с рождения – навсегда. Ну или что-то подобное, потом должен быть салют, должны распускаться искусственные цветы размером с небо, с ночное бездонное небо. И хмельная ночь, надорванная испанским танцем, впивающимся в грудь смертельным кинжалом, точно смерть, потому что это и есть смерть, смерть мечты, ставшей реальностью.
Но вышло, что наступило утро четверга, мерзкое бестолковое утро и память лижет разодранные раны соленым морским языком.
Сказка не случилась, сказок не бывает. Счастливые финалы изнасилованы голливудскими продюсерами, ими занавешены посредственные мелодрамы. Мы их видели и плевались от них, мы знаем: счастливых финалов не бывает. Мы знаем: сказок не существует.
Но до вчерашнего дня мы забыли о реальности, до вчерашнего дня мы вдруг поверили, что может произойти чудо, что может случиться волшебство.
На наших глазах, на погруженном в дремучую европейскую ночь стадионе в Бухаресте колумбийское животное вырывало куски мяса из Золушки, безжалостно, получая неизмеримое удовольствие, оставляя дымиться разодранную плоть. Вчера на поле Национального стадиона в Бухаресте на глазах миллионов насиловали мечту, настоящую живую мечту. Ее терзали, ее рвали на части, ее убивали…
И каждый из нас был готов отвернуться, не смотреть, потому что это было жутким зрелищем, а они оставались вместе, их болельщики лили слезы весь второй тайм, не посмев не то что уйти со стадиона, а просто отвернуться. Они смотрели, как умирает их мечта, как ей методично обрывают крылья и обезглавливают.
Сказку оборвали те, кто этого сделать был недолжен, в самый последний момент. На их месте мог быть кто угодно, но оказались они. Эти “матрасники”, младшие братья избалованной сливочной королевы, вечные неудачники, возглавляемые даже не тренером, а просто мотиватором.
Сказку мог убить только тот, кто ей когда-то являлся сам, кто был ей порожден, являя собой отросток команды из Бильбао.
Футбол несправедлив, футбол жесток, бесконечно жесток – это правда. Бильбао был прекрасен весь розыгрыш, особенно в плей-офф. Они убрали Манчестер так, что Манчестер им рукоплескал. Они разобрали немцев, ведомых нестареющим испанцем, великим испанцем, начинавшем свой путь в том самом “Атлетико”.
Они бились, они сражались, они заставляли восхищаться собой, они сделали интересным бестолковый турнир, наконец, они влюбили в себя всю Европу вместе с ее Лигой. Но их целью не был кубок, они бились не за вечность и славу. Их целью была мечта.
Бильбао не брал трофеев двадцать восемь лет, Бильбао никогда не выигрывал европейский трофей.
Но не стоит их жалеть, даже не вздумайте!
Они недостойны жалости, они достойны уважения, им можно только аплодировать. И они прикончат своими руками первого, кто посмеет пожалеть их.
Когда твоя цель – мечта, когда твой шанс, велика вероятность, – один на всю жизнь, ты равен Богам, ты больше самой игры, больше победы, за которую был готов отдать жизнь.
Их мечта остается жить, ведь они – Баски, ведь придет время, и ствол старого дуба принесет новую листву. Ведь они сами и есть мечта.
Возглавляемые даже не тренером, а просто мотиватором. Откуда такой вывод, что не тренер, а мотиватор? Как-то нелепый голословный пинок в сторону победителя. Создаётся впечатление, что исключительно от досады, что не красит текст совсем.
В остальном плюс, несомненно.
А «животное», подходяще к Радомелю, для моего восприятия уж точно.) Тигр было бы высокопарно и диссонировало с лейтмотивом текста.
Автор так видит. Всё. Точка.
Отличная заметка. Очень понравилась. Спасибо.
В остальном же.. “матрасники” и “неудачники” – прозвища вполне официальные, ну а мотиватор…ну потому что он мотиватор)) впрочем, здесь действительно перегиб, изначально собирался противопоставлять безумного профессора и мотиватора, но как-то выпал отрывок, не вписался. В мотиваторе, кстати, тож ничего обидного нет, как вариант работает, Симеоне уже навыигрывал трофеев..