В горе и в радости: Почему я буду болеть за Испанию
Этот пост написан пользователем Sports.ru, начать писать может каждый болельщик (сделать это можно здесь).
Во-первых, уваажемые читатели, этого текста не должно было быть.
Я совершенно искренне заявлял в блоге, что не собираюсь писать про чемпионат мира. Потому что слишком хорошо представлял какой пласт информации нужно перелопатить, дабы врубиться и переключиться с родной Примеры на эту новую и обширную тему и мог только догадываться сколько времени для этого будет нужно. А сил и азарта после испанского марафона на трудоспортивный подвиг у меня не осталось.
Собственно текст не про фентези. Те, кто настроился на сеанс полезной информации - можете далее не читать.
Болеть за Испанию - это моветон последние лет эдак пять. В существующей футбольной действительности это практически то же самое, что поддерживать Владимира Путина: в лучшем случае тебя обзовут глором и приспособленцем, в худшем - станут подозревать в ограниченности мышления и сотрудничестве с ФСБ или мировой закулисой.
Мне не страшно. Эта история о другом. Это о любви, а не о коньюнктуре.
Моя влюбленность в Испанию.. отнюдь не как в футбольную державу иррациональна. Можно озвучить с десяток правдободобных причин этому явлению, придирчиво их пересчитать и разглядеть со всех сторон. Надо?
Вот и я о том же. Влюбленность - штука обособленная. Не замешаная в порочащих связях с логикой и объективной реальностью.
Просто есть что-то в этой стране... Что-то пьянящее в воздухе красавицы-Барселоны, который уже на выходе из аэропорта начинает кружить ошалевшую от яркого южного солнца голову.. что-то жизнеутверждающее в постоянной людской кутерьме у мадридской Пуэрта дель Соль.. что-то внезапно родное в разудалой севильской Ферии, погружающей весь этот древний город в практически новогоднее состояние праздника и притаившегося чуда... что-то изящно-солнечное в кружевной набережной Сан-Себастьяна, которая как рамка облегает совершенно мультяшный пейзаж из моря, гор, солнца и острова по центру всего этого великолепия..
Что-то в этом есть.. Что-то практически невесомое ложится на моё мироощущение и заставляет раз за разом возвращаться туда из нашей такой непохожей на Испанию страны. И что самое удивительное, в каждый мой прилет, я находил в ней что-то новое, что-то восхитительно свежее и неожиданное. Испания прекрасна своей непохожестью и разнообразием. Наверное, тут та же история, что и с симметричным человеческим чувством: ты влюбляешься в улыбку, сначала совершенно не предполагая, насколько сильно это привязывает тебя к вроде бы совершенно постороннему человеку, а потом каждый день находишь в ней что-то новое и удивительно родное и нужное тебе.. какие-то неуловимые черточки, которые именно тебя делают счастливым.
И мне кажется предельно логичным, что именно на этой шедрой эмоциональной почве яркими клумбами цветут мои футбольные ощущения.
Как бы это объяснить покороче?
Вы помните где именно вы были, когда на прошлом мундиале играли Испания и Гондурас?
Странный вопрос, правда..? Я вот абсолютно четко знаю, что меня эта игра застала в шумной, по южному живописно неприбраной Малаге. Я впервые видел, чтобы на огромном вокзальном табло, которое обычно используется для демонстрации расписания прибывающих-отходящих поездов и прочей полезной информации, показывали футбол. Помню даже, что мы чуть не опоздали на нужный поезд, засмотревшись на какую-то опасную атаку которую запорол кажется Давид Вилья.
Такие закладки испещрают мою память: я отчетливо вижу нервную пантомиму Пепа Гвардьолы, тогда ещё совсем молодого энтренадора, неуверенно теребившего костюм в тоскливом матче с мутно-зеленым Расингом, знаю, что у Диего Година очень страшный голос, особенно когда он торопит мальчиков, подающих мячи, помню что маскот севильского Бетиса в жизни очень колоритный усатый дядька, чем то похожий на молодого Юлия Гусмана.. Эти крупинки давным давно стали частью меня. Родимые пятнышки на моей собственной истории.
Поэтому я не могу не сопереживать Фурии. Слишком туго переплетены мои симпатии к Испании, слишком много есть причин сочувствовать лично тем, кого былая непогрешимость загнала в угол после этого трескучего поражения от Голландии: Икеру и Андреасу, Хави и Давиду, Хаби и Серхио. В их футбольной жизни было ужасно много поводов для радости, которую они по-испански щедро и солнечно демонстрировали в объективы разных камер после каждого из удачных турниров. Их победы были идеальны с точки зрения стиля. Их игра была убийством. Идеальным по исполнению убийством. Продуманным на пять шагов вперед, учитывающим любые случайности и ходы жертвы. Менялись соперники, менялись турниры.. стиль исполнения оставался прежним: Испания забирает мяч и инициативу, подстерегает соперника, изматывает его, заставляет ошибиться и расчетливо стреляет на поражение, иногда снисходя до контрольного выстрела. Победы штамповались как на конвейере, одинаковые и механистичные.
Можно долго с восхищением смотреть на работу хорошо настроенной машины. Любоваться четкостью линий и с удовлетворением думать о потрясающем техническом совершенстве происходящего.
Конвейеру нельзя сопереживать.
Нельзя испытывать это мучительное чувство причастности к тому, что не является живым и уязвимым. И поэтому поражение испанцев.. Именно такое: горькое и обжигающе-логичное, делает их ближе и человечнее.
Парадоскально, но таким испанцам сопереживается гораздо проще. Их парадигма перестала быть однозначно верной. Их научились бить. Причем не в стиле Александра Матросова - слепым героизмом и сомопожертвованием, а вполне прагматично и без надрыва. Выросли тренеры, способные придумать и растолковать своим футболистам как именно расколошматить эту фабрику точных передач, появились игроки, которые способны побить своими козырями испанские карты. Да и сами испанцы... Время - оно не щадит: слишком много всего с ними всеми стряслось: травмы, смерти, разводы, тренерская немилость... Они же уже не те юноши, которые безбашенно рубились с командой Хиддинка в Австрии и уж точно не те андроиды, которые превратили финал Евро 2012 в подобие игры в футбольный симулятор против компьютера, включенного на режим бога. Золотое поколение уходит в пышный закат и отправляется рассказывать внукам прекрасные сказки про свои походы.. поехал в новый свет Давид Вилья, травмы доломали казалось бы хромированного Карлеса Пуйоля, тихо закончил карьеру в родном Вильярреале Маркус Сенна. Символ тики-таки Хави, мыслимое ли дело, собирается уехать из Каталонии...
Все же понимают, что это последний поход великой команды. Эпоха уходит. Прямо на наших глазах. Эта банда не соберется больше никогда. И те кто застал рассвет красной фурии будет ещё долго рассказывать своим детям как неимоверно круто это было, примерно так же как сейчас папы рассказывают про Круифа и Платини.
Я лично - буду.
Меня в общем, не пугает то, что время испанцев стремительно истекает. Если разобраться, то я и так с избытком получил положительных эмоций от этой их золотой эпохи, чтобы выжимать из неё что-то ещё. Мне тревожно за другое: я слишком хорошо помню как предыдущая команда-династия тихо угасла в душной корейской атмосфере, не сумев забить даже гола в своей откровенно проходимой группе ("Зидан тает.. Вери тает..") Возможно судьба, склонная к гротеску и самокопированию приготовила, что-то подобное и для Фурии Рохи.
И меньше всего мне улыбается смотреть как парни с которыми я .. вот лично я связываю самый радостный и яркий период своей жизни, на то как они задыхаются в группе, мучительно не понимая куда подевалась их магия, разбиваясь о чужие высокотехнологичные бастионы так и не сообразив, какой именно из законов физики перестал работать. Я не хочу такого финала для этой команды.
Если уж испанцам суждено пойти на дно вместе с их наивной верой в свою стершуюся как старая монета идею игры, то пусть это будет настоящая драма. Со взрывами, кровавой пеной и горящей водой. Я хочу видеть, что даже лишенная неуязвимости Испания остается командой с зубами и характером. Хочу посмотреть на схватку, а не на увядание, своими глазами увидеть выход крейсера из гавани Порт-Артура. Это лучше, чем тихая старость в статусе плавучего музея, право слово.
Я не хочу рассказывать своим детям историю с унылым концом.